Afirmas que brigámos. Que foi grave.
Que o que dissemos já não tem perdão.
Que vias deixar aí a tua chave
Que vais á cave içar o teu malão.

Mas como destrinchar os nossos bens?
Que livro? Que lembrança? Que papel?
Os meus olhos bem vês, és tu que os tens.
Não te devolvo- é minha!- a tua pele.

Achei até um sonho, já muito velho,
Não sei se o queres levar, já está no fio.
E o teu casaco roto, aquele vermelho,
Que eu costumo usar quando está frio?

E a planta que eu comprei e tu regavas?
E o sol que dá no quarto de manhã?
É meu o teu cachorro que eu tratava?
É teu o meu canteiro de hortelã?

A qual de nós pertence este destino?
Este beijo era meu? Ou já não era?
E o que faço das praias que não vimos?
Das marés que estão lá à nossa espera?

Dividimos ao meio as madrugadas?
E a falésia das tardes de Novembro?
E as sonatas que ouvimos de mãos dadas?

De quem é esta briga? Não me lembro.

Rosa Lobato Faria